LLAMADA DE LOBOS

Vas a hacer hoy lo que
debes, vas a cuidar aquello
que, dices, es tuyo, vas a echar
sobre las paredes más barro
fresco, porque el río
corre legamoso hoy día.
El paso de la puerta
hacia la orilla es lento, sólo
la delgada brisa puede
hacerte una otra vez, en ti
volver antes de cargar la fuente
con ese danzante lodo y tras
pasar el umbral de vuelta,
ver todo aquello que dices que es
tuyo, ese suelo tibio, conocido,
la calma nada sin nombre: en este
otoño feroz esas cuatro murallas
merecen el nombre de santas.
El quieto paso de un lobo tras
la ventana tan sólo puede
confirmar el insustancial óleo
que ha hecho de tu casa algo
más acá del mundo -misteriosa, imposible,
antinatural ficción. Agradece ese eco
caso sordo de las cuatro patas
del Ser, el suave paso, el rumor
de los colmillos ansiosos.
Desposeída pasa a este jardín
sin simetrías, la hiriente
tierra de los lobos que no
se engañaron con los humanos
hábitos, el reencuentro pardo
y desnudo con tu especie:
rojas y abiertas las encías de furia
cuando inyectadas tus pupilas
encuentren, de vuelta, a la falaz
humanidad, esa temerosa nada,
ya tan lejos de la abierta y fresca
alegría de la sangre aún viva
de la agónica presa.

Sobre UN CATÁLOGO DE TODO LO QUE HAY, de María Paz Levinson

Está claro que no toda contemplación es mística: la búsqueda de la integración en un absoluto –sea éste alguno de los tradicionales absolutos espirituales o aquella humilde y con fama de laica Verdad, más cercana a nuestras costas-, a veces no acompaña ese acto no comprometido de conocimiento. La contemplación se hace una sencilla práctica desligada, que no puede encontrar ya nada que ver en las profundas sombras del alma o en mundos que se aparecen. La persistencia de las cosas en sí mismas produce un hastío característico, y la contemplación vaga de una cosa a la otra adquiere su legítima ciudadanía en esa profunda actividad emocional de total negación que Baudelaire ya definió como spleen, instante que puede llegar a confundirse con el vacío o la inmortalidad, desde el férreo paréntesis en torno al sujeto de ese hastío.

Dentro de una “antología personal” de ese sentimiento, no dudaría en incluir Un catálogo de todo lo que hay, de María Paz Levinson (Ed. Gog y Magog, Buenos Aires, 2006). La anécdota no duda en proliferar, sin la menor intención de trascender su limitada manifestación de experiencia simple, aun circunscribiéndose a un espacio específico: el balneario costero. Este espacio privilegiado en la creación contemporánea para la contemplación vacía del spleen –desde que el incesante espectáculo de la ciudad ha generado su propio stock de emociones sucedáneas que no conocen de pausa o detención- aparece en el poemario como un lugar absolutamente ajeno, apoyándose esto con una suerte de recurso de inercia, que parece hacer derivar a la percepción de forma inmotivada e involuntaria. El tono, por ello, tiende a alienarse hasta niveles extremos: el resto de los veraneantes son claramente otros objetos en el campo visual, vistos ya sin el menor signo de simpatía o compasión –como en uno de los últimos textos del poemario que, a fuerza de musicalidad vacía y inercia, hace a personas y objetos formar parte de un mismo amasijo de realidad:

ves en tu cabeza niños bronceados

hiperexcitados por la energía del mar,

la playa, la madre tomando sol y luego

acarreando bolsos, termos, cremas, lonas

Éste es uno de los secretos de la poética de Levinson: la limitación de lo que existe más allá a una mera objetualidad, que no puede menos que marginar toda posibilidad de apasionamiento lírico. Esto, sumado a la proliferación de la anécdota, produce un “efecto narrativo” que tan sólo la trabajada intimidad –a través de la segunda persona en apelación constante, la indicación persistente de una reflexividad cuotidiana, el cuidado trabajo del ritmo que logra detener cualquier tipo de desarrollo que trasciende la sencillez de lo registrado y registrable-, esa intimidad de poderoso tono evocativo, trasladando lo sucedido hacia un pasado indeterminado, puede hacer resplandecer como un poderoso registro poético, que sabe cuidarse de la falsa ingenuidad para otorgarnos una muy especial “inocencia de segundo grado”. Inocencia que no lo es, y que representa una de las características más interesantes de las nuevas promociones literarias argentinas –pienso en Gambarotta o Cucurto, aunque se puede decir que es una característica generacional-: la elección decidida del habla común para generar el texto poético, entendiendo con esto las profundas consecuencias sobre la concepción del poema como una suerte de producto elaborado, definitivamente ya de espaldas a las nociones trascendentales que, al menos en Chile, siguen apareciendo casi como tics inconscientes.

En este último sentido, el aprendizaje profundo de la contemplación en el libro de Levinson puede no ser completamente negativo. Es posible que encubra un descubrimiento análogo y contrapuesto a la experiencia mística: la conciencia de una lejanía irresoluble con respecto a la cerrada materialidad del mundo y el indiferente fluir del tiempo. El último texto unitario del libro -pensás / cómo hacen para reconstruir todo antes del verano?-, en su irónica apreciación del vacío spleen de los balnearios en invierno –precisamente cuando no están preparados para acoger la situación del veraneo-, confirma la sospecha que se vierte como una carga al lector del breve poemario: que en la inconsciente búsqueda de autorreconocimiento y situación que traspasa a la voluntad poética, puede llegarse, merced a un cierto viento, según el día o el mes, a la certeza de la propia limitación como meros transeúntes de experiencias. Y la sensación de que tras toda temporada encontramos el mismo paso del tiempo, y que nuestra percepción capta, al final de cuentas, todo lo que hay –exactamente como esa fotografía de los balnearios, puro recuerdo sin arte-, deja ver la profunda inquietud tras la obra de Levinson como un problema de lucidez: estar más o menos despiertos y conscientes de lo que se nos va al paso de la experiencia, la precisa decepción detrás de la palabra temporada.

(Un catálogo de todo lo que hay, María Paz Levinson, Ed. Gog y Magog, Buenos Aires, Argentina.)

LECTURA -JUEVES 27- CASA ROSADA

Estimados,

tras múltiples batallas, la bandera sigue en pie.

Este jueves 27 de Marzo, a las 20:30 hrs., en

el Centro Cultural Casa Rosada,
Concha y Toro 32 (Metro República),

continuamos con estas lecturas,

Víctor López,
Jaime Pinos y
Raúl Hernández,

y terminamos toda trashumancia -hasta nuevo aviso

corazón y cervezas de sobra
a su espera.

y se viene abril...

Lanzamiento en Valparaíso

ALGO ASÍ COMO ESTO:

Este Jueves 20 a las 20:00 en Villavicencio 323.-

continúa salvajemente el ciclo de (des-)veladas literarias
-esta vez a la espera del conejo-

MARCELA SALDAÑO

AMANDA DURÁN

SONIA CIENFUEGOS

se les espera

POESÍA EN OTRO VIEJO BARRIO

Villavicencio 323 - Barrio Lastarria

Esta semana continúa el ciclo de lecturas poéticas más batallador y situacionista que se haya visto!


Jueves 13 de Marzo, 20:00: tendremos a Víctor Hugo Díaz, Galo Ghigliotto y Marcelo Guajardo.
Y cerveza, para los sedientos, en el estilo del viejo Espantagruélico!


Jueves 20 de Marzo: Amanda Durán, Marcela Saldaño, Sonia Cienfuegos.

Jueves 27 de Marzo: Jaime Pinos, Víctor López, Raúl Hernández.


Y un año entero para quedar afónico o sordo:

se les espera